Se llamaba Sigmundo, y era el psicoanalista más solicitado y, por lo tanto, el más caro del país. Sabedor de que las circunstancias favorables hay que aprovecharlas cuando se presentan, Sigmundo prolongaba su jornada laboral hasta bien entrada la noche. Trabajaba más de doce horas diarias desde hacía tres años, el tiempo que había necesitado para multiplicar por veinte su fortuna.Acababa de dar cuenta de la hamburguesa y el gazpacho que le había traído su secretaria del supermercado de la esquina -para no perder tiempo, comía en su propio despacho-, y se disponía a atender al primero de los cinco clientes que había citado en la sesión vespertina, cuando el hijo del psicoanalista, Sigmundo Junior, de catorce años, irrumpió en el despacho.
-¿Qué haces aquí? Ya sabes que no me gusta que me molesten cuando estoy trabajando.
-Y trabajando estás, papá. Tus próximos cuarenta y cinco minutos son míos. Necesito hablar contigo, llevo varias semanas necesitándolo.
-¿Pero qué diablos estás diciendo?
-Tranquilo, papá, he pagado la consulta con el dinero que tenía en la hucha, lo he necesitado todo.
Del libro “Pequeñas palabras”. Ed. Paréntesis
